" Un jour mon prince viendra."

Il était une fois une créature de rêve et d’illusion nommée « Mauvaise . Graine »

Outre des qualités morales évidentes qu’il serait long et fastidieux d’énumérer ici, cette « Mauvaise . Graine » s’était vue dotée par Aphrodite sa marraine, d’une plastique si avantageuse que l’on ne pouvait la contempler sans aussitôt chavirer dans un océan de pensées éminemment luxurieuses.

Un teint de lys, des lèvres d’églantines, un regard Transatlantique, des cheveux …. Oublions les cheveux.

La Perfection faite Tantine.
C’est bien simple à coté, Brad Pitt passait pour Garcimore.

J’avoue que si la chance m’avait été donnée de croiser ce chef d’œuvre de symétrie ailleur qu'au fond de mes miroirs, je l’aurais dragué, sodomisé et épousé, tout cela sans même me demander la permission.

Du coup, super jalouse de cette beauté évanescente (et un peu vénère aussi parce que « Mauvaise . Graine » lui avais piqué son mec un soir de défonce), une fée cathodique, rendue très vilaine par l’apparition de méchantes rides au coin de son œil fourbe  lui jeta un sort de la mort qui tue.

« - Tu fais ta maline saleté de « Mauvaise . Graine » ! Genre je suis l’homme qui ne dort jamais, lalalaire ! Le jour je vie, la nuit je fais la vie, je hais le mouvement qui déplace les lignes et jamais je ne pleure et jamais je ne ris ! Et bien je te condamne à subir ce que tu détestes le plus au monde ! Mais non, pas niquer des morues, pauvre idiote, même ma méchanceté connaît ses limites ! DORMIR ! Tu vas dormir chienlit de Popov ! Et pas qu’un peu ! Cent ans et quatre dimanches ! Tu deviendras rêve de pierre et seul le baiser d’un prince charmant aura le pouvoir de te ramener à la vie !»

Juste avant de sombrer dans un sommeil eternel « Mauvaise . Graine » songea que cette fée là était décidément bien conne puisque dormir longtemps et paisiblement était justement ce qu’il lui manquait pour dissiper ces ombres fâcheuses venant parfois ternir l’éclat  marmoréen de son masque; puis elle s’avisa qu’au royaume des pédésexuels, les princes charmants subsistaient aussi rares que roses pimprenelles aux chemins de Damas, et qu’en somme, elle n’avait pas fini de pioncer.

Heureusement pour la suite de notre histoire, il s’avéra que la Rolls Silver Ghost conduisant le jeune et viril héritier d’un obscur fief d’Outre Manche au chevet de sa promise, sujette à une violente cagagne , se trompa de route et vint s’immobiliser avec la majesté inhérente à un tel attelage devant le pavillon de stuc tout entullé de Parme au cœur duquel , plus apprêtée qu'infante en Escurial , gisait notre héroïne.
Le prince qui pour paraître à son avantage négligeait ce soir là de porter ses lunettes, ne s’avisa pas immédiatement de la méprise.

 « -Fucking good lord ! s’exclama t il pourtant en découvrant la créature endormie sur la courtepointe de satin rose-nacré d’un lit Pompadour, j’avais, certes, imaginé que ma promise aurait l’anus dilaté par ses fréquents séjours sur le trône, mais point qu’il lui serait poussé tant de poils au menton. »

Puis, sans plus se poser de questions, la très souriante Altesse effleura de cette lèvre légèrement proéminente qu'elle devait à son hérédité Habsbourg, la bouche corail de « Mauvaise . Graine ».
Le charme aussitôt rompu, notre sirène du Topol ouvrit des yeux immenses quoi que légèrement vitreux.

« - Ou suis-je ? Ou vais-je ? Dans quel état j'erre ? Quel enfoiré a mis du GHB dans mon verre ? brama t' elle tout en effleurant d’une palluche pâmée son front de neiges.

 

Puis reconnaissant le prince charmeur dont elle découpait soigneusement toutes les photos dans « Point de vue » , elle se dressa sur son séant si brutalement qu'elle en attrapa le tournis :

« -William d’Angleterre ? ‘Tain j’hallucine ! C’est le Noël des orphelins de la zezette ou quoi ? Sainte Rita patronne des travelottes, merci, merci, merci ! Je suis toute à vous Billy-Boy ! Vous permettez que je vous appelle Billy-Boy ?

Epouvanté par le timbre ténébreux et le regard lubrique de la chose, le prince reculait vers la sortie, une main protégeant ses bijoux de famille, l’autre la raie de son auguste derrière.

« - Bloody hell, songeait il, ce truc est encore plus Queen que mamie. Mais dans quel guêpier me suis-je donc fourré ?

Privée de galipettes depuis un siècle , « Mauvaise . Graine » sentait poindre sous les pampres et les mousses de ses atours , outre la raide majesté d’une bandaison à étonner les princes; des envies de voyages au long court, d'extases Vénitiennes , de raffinements Japonais, de sévices Britanniques.

" -Allons Billy Boy, ne sois pas timide ; s’impatienta t elle. Viens t’asseoir près de maman, elle va te montrer son sceptre !

 

« - Mais je ne suis pas timide, s’agaça le prince ! Je ne suis pas pédé point barre. Maintenant ravi de vous avoir réveillé mais j’ai une princesse, une vraie, sur le feu, moi ! Allez bonjour chez vous ! XO XO !


Outrée que l’on puisse insinuer qu’elle n’était qu’une princesse de pacotille, « Mauvaise . Graine » entra dans une rage folle.

« -Espèce de salopard ! Enculè de ta race ! La con de tes morts et de tes vivants ! Que tu m’as bien possédé, que tu m’as bien roulé dans les confettis ! Vole rassuré, chérubin vérolé, ton piège a bien fonctionné ! Basculé, culbuté, jambes en l’air et volte cotillons, Cendrillon-tête-de-con oiselait en première classe vers un septième ciel assuré, garanti sur bon de commande, satisfait ou remboursé. La grande arnaque bien pensée, bien balancée, lustrée, calamistrée, customisée, gominée, façon gigolo en costard et col cassé ; gentleman racoleur, baise patte compris.
A quoi rêvent les jeunes gens en boutons, communiants ou tapins ? Tu le sais bien, empaffè, puisque tu courre les mêmes lièvres ! Facile dans ces conditions de jongler avec nos clichés favoris ; facile de nous la jouer poudre au nez, théâtre d’ombres, châteaux andalous, effets Chinois.
Fallait t’entendre trèmoler à la lune rousse celle-qui-éclabousse, Romeo des gouttières : " laisse-moi devenir l’ombre de ton ombre, l’ombre de ton chien, l’ombre des sept nains ! ". Mélopée hypnotique ; suave chant de sirènes, ensorcelantes femmes à queues, doux balancement de navire à l’ancre sur mer levantine ! Mais qu’est ce qu’ elles ont au cul que je n’ ai pas ces pouffes de Blanche Neige et Peau d Ane ?

« - Une chatte ! » répondit le prince avant de filer à l’Anglaise.

 

" Présentation des Musiciens"

Voici un peu plus de deux ans, pourvu de cette «  mâle franchise » qui se pare du beau, du rude nom de gaillardise ainsi que d'une inconscience si absolue qu‘elle touchait au cynisme, j’avais entrepris la rédaction de mon premier blog, un ricanant et mélancolique chef d’œuvre de posture intitulé «  Mauvaise Graine et les Garçons ».

 

Provisoirement immobilisé à la suite d’un accident de voiture survenu au soir de mon trentième anniversaire, je m’étais imaginé que le fait de  raconter mon quotidien au travers d'instantanés plus ou moins inspirés, s’il ne m’aiderait pas à y voir  plus clair parmi les fanfreluches et les tremolos dont j’aimais à orner ma personnalité schizophrène, du moins me permettrait il de tuer les lentes et pesantes journées de quasi solitude auxquelles mon plâtre me condamnait.

 

J'avais démarré cette aventure dans le déni le plus achevé, l'idée fondatrice étant de raconter de légers, de  croustillants petits contes défaits, d’amusantes historiettes sur la vie d’une certaine frange du gay Paris.

 

Bref, j'entendais, dans des détonations de champagne, dans le cliquetis argentin des paillettes, acoucher d'une baudruche toute amusée d'elle même mélant sur un air encore assez badin vacheries, sexe et Show Bizz !

 

Or, je m'aperçus  très vite que ce verbiage, aussi fardé, poudré, camphré fut il, se résumait à la seule glorification d'un Moi  dont le mérite s'avérait inversement proportionnel à la bouffissure qui le tendait à le rompre.

 

Du reste, je n'avais rien à révéler de bien palpitant. Ma vie s’énonçait agréable partagée entre un métier souvent casse burnes mais pour lequel je me passionnais et  un entourage non moins ratatineur de valseuses mais aveuglément dévoué à ma triste cause.

 

De problèmes je ne me connaissais que ceux que je prenais malice à me créer.

 

Né coiffé, une cuillère en argent dans la bouche, pas d'effort spécial à fournir pour atteindre les objectifs qu'a vrai dire je répugnais à me fixer, pas de malhonnêteté flagrante entachant le fil immaculé de mes jours, pas de grand crime à confesser, aucun point de vue original sur la marche du monde, je ne possédais en somme  qu'un grand cœur écharpé mais en voie de guérison.
Le lot commun de tous les gays trentenaire pour peu qu'ils se soient écorchés l'âme aux aspérités de la vie et de la nuit.

Ainsi, très vite, l’encre peina à couler.

Les mots boitèrent et je buttais.

Christophe était là, déjà,  qui me souriait.

 

Il avait bien du mérite tant je montrais de constanceà invoquer les mânes de mes amours défuntes pour échapper aux faux semblants de celles à venir.

J’avais compris alors, non sans efforts, non sans réticences, qu’ il me faudrait désormais  m’occuper à vivre, à aimer, à revenir aux sources du moi, du jeu, du nous, qu’ il faudrait que l'écriture me devienne accessoire ou mieux qu’elle finisse par m’encombrer. Or elle se voulait exigeante, la garce, elle me talochait, elle me talonnait, elle aurait aimé que je lui consacre des heures.
L'existence impudique que je menais sur ce blog m’était apparue soudain en subtil décalage avec mon histoire, passée ou présente, comme une version plus nue, plus franche, plus abrupte de celle ci.

Infiniment embarrassante parce que touchée d' une lucidité dont je n'avais  pas toujours fait montre.

Car enfin, admettez qu'il faut être gravement perturbé pour confier avec des mots choisis à de parfaits inconnus ce que l'on dit si mal à ces meilleurs amis ?

 

J’avais donc cessé d’écrire du soir au lendemain, sans un avertissement, sans une explication, sans un adieu à mes lecteurs. Sans regrets ni  fanfares je m’étais engouffré dans ce qui sonnait comme la dernière grande histoire d’amour de ma vie.

 

Christophe tel qu'en lui même enfin.

Christophe le sublime, le magicien; Christophe l'alchimiste, l'envouteur; Christophe devenu l'unique objet de mes obsessions intimes comme la cause ultime de mes plus rudes navrances; Christophe le voleur envolé, clair regard d'or vert et sourire blanc.

 

Dans le premier billet que je lui consacrais alors, je définissais Christophe du seul adjectif, qui me vint à l’esprit, un adjectif lapidaire et clinquant , dont l'écrasante hauteur me semblait en parfaite adéquation avec un orgueil du sang que trahissaient par touches discrètes, le timbre parfois trop appuyé de sa voix ou certains de ses gestes, tel ce revers de main vif comme un soufflet, par lequel il congédiait les importuns; orgueil du sang auquel j'attribuais, sans doute un peu vite, son mutisme polaire, ses fraîcheurs boréales, sa réserve, un rien boudeuse, un rien ennuyée et qu’il ne cherchait pas à travestir lorsqu’il s'engageait, d’un pas d’écrevisse, sur les chemins qu’à coups grossiers de machette je lui ouvrais, dés lors que ces sentiers d'infortune ne conduisaient pas au sacrifice noblement consenti de mon lit.

Je le disais princier.

 

En toute partialité, en toute immodestie.
Prince des fleurs de Lys, proche parent de France, sans doute ne l’était il plus tout à fait, tant la race, une fois descendue des échafauds de la terreur avait mis de rage à remonter son prestige au prix de factions politiques douteuses, de volte-face, de trahisons et pire encore d’alliances boutiquières, néanmoins il restait aux derniers du nom encore suffisamment de sève, de finesse, de distinction supérieure pour imposer sans efforts notoires une prééminence qui les rangeaient à part du commun des mortels, tout en les figeant dans une pose qui bien qu’elle sentit un peu la poussière et le renfermé ne manquait ni d’allure ni de panache.
Comme on ne prête qu’aux riches, on pardonne volontiers aux aristos de hausser un peu loin leurs cols à guillotine maintenant que les Altesses font la pige aux vedettes de Cinéma, maintenant que le enfants des tricoteuses et des accusateurs publics canonisent des dindes couronnées dont les brushings de premières vendeuses, les élégances tartignoles, les grâces trébuchantes, les éternelles conjonctivites accompagnent à ravir des destinées sentimentales de feuilleton télé.
Au début de notre liaison, vaguement flatté de toucher au fait du Prince, je trouvais commode de réduire ce Christophe dont je ne parvenais pas à percer les brumes de silences, à son ascendance éminemment aristocratique.

J’y mettais, il est vrai, une pointe d'ironie tout à fait mesquine, un peu à la manière d'un obscur hobereau au spectacle d'un courtisan, lorsque tout enrubanné de faveurs Versaillaises, tout agité de poudre et de parfums, ce dernier daignait souiller ses points de Venise et le rouge Cardinal de ses talons dans le bourbier des basses cours d'ou il tirait ses carrosses et ses colifichets.

Si Christophe n’était pas le dernier à railler son nom à rallonge, la kyrielle de titres qu’il trainait à ses basques comme une charrette nuptiale éparpille son vacarme de boites de conserves, ses ancêtres dont les portraits s’exposaient dans les musées tandis que leur gloire et leurs méfaits n’en finissaient pas de ricocher, des pages des livres d’Histoire à celles des romans populaires, il y avait dans le dédain qu’il affichait pour sa particule une certaine part de vanité.
Il en riait, certes, mais sans jamais laisser oublier qu’il en possédait une, comme il ne manquait pas de rappeler sous couvert de dérision, l’insolente devise familiale selon laquelle alors que le monde n’était pas encore monde, les siens, déjà portaient les ondes.

 

Pour couronner un peu plus son front à diadèmes, Chris est beau.
Chris est beau et il s'en fiche.
Ou du moins, disons qu'il n'en tire nulle vanité.

Il a le triomphe modeste et l'âme charitable. Il porte cette beauté à la manière d'un bijou précieux dont il ignorerait la valeur. Jamais il ne l'utilise pour humilier ou brocarder qui que soit. Jamais il ne lui viendrait à l'idée d'en tirer avantage.
Amateurs d‘Adam nus, de nombreux photographes, lui ont fréquement proposé de poser pour eux. Alors que n'importe quelle tapiole de base, folle de joie, se serait roulée dans la poussière en mugissant comme une sirène d’incendie; Chris, lui, se contente, très poliment mais non sans fermeté, de décliner l’invitation.
Lorsque je l'interroge sur les raisons de ses refus, il me contemple avec un air d’incompréhension.

« _ Ca ne m'aurait rien apporté, V. me dit il, marri que je sois trop bête pour saisir l’évidence.

Chris n'est pas frivole.

Chris est, ce que l'on appelle prosaïquement, une bien belle personne.

 

Cherchez la faille, creusez, diguez, vous ne trouverez rien, sinon d'immenses qualités.

Intelligent, probe, réfléchi, engagé, sérieux comme pape en Vatican ; ce gamin me désespère chaque jour d’avantage.

Où sont les rudes scories des hommes que j'ai aimés avant lui ?
Que sont devenus les gueules d'aboyeurs que je fermais d'un baiser ?
Comme ils riraient, mes ogres cannibales, s’ils me voyaient aujourd’hui, moi qui n'aimais que les orages, croiser sur les eaux lisses d'un tiède conjungo en compagnie d'un petit garçon modèle que même la comtesse de Ségur eut trouvé trop sage.

Enfin, lorsque je parle de conjungo, il ne faut rien exagérer. Chris habite chez ses parents près d’Opéra.

J’habite un vaste appartement, un pâté de bâtiments plus au sud.

Il vient parfois chez moi. Je ne vais jamais chez lui.

« _ Cette affluence, proteste Chris. Je ne sais pas comment tu supportes tout ce passage.

Parfaitement bien, jeune homme, n'ayez crainte.

Mon appartement est connu dans Paris sous le nom d' " Auberge du 6eme bonheur ».
La plupart de mes amis en possèdent la clé.
On y entre comme dans un moulin. On y dort; on y dîne.

On y séjourne trois jours ou trois mois.

On y soigne ses peines de cœurs.

 On y cache ses liaisons.

 Il m'est arrivé de trouver des couples dans mon propre lit, occupés, vous vous en doutez, à jouer aux cartes, de parfaits inconnus dans ma salle de bain, de vieilles connaissances, oubliées depuis longtemps, assoupies sur mes canapés.

 

J'adore cette ambiance brouillonne de perpétuelles vacances, ces va et viens incessants qui donnent à mes salons un air d’Italie.

Chris, lui, ça l’emmerde.

Sommes-nous pour autant si différents ?

Et ne venez pas évoquer comme point de discorde les six années qui nous séparent. Après tout je possède de beaux restes, et croyez moi, Chris est passé maître dans l'art de s'en accommoder.

Bref……

Nous lisons Proust et « Voici ».
Nous écoutons Rachmaninov et Mika.
Nous aimons le silence des musées et la fureur des bordels.
En revanche, là où il se montre calme, pondèré, serein; je me révèle volcan en perpétuelle éruption, grande gueule incapable de la fermer.
Là ou il verse dans la mélancolie et la discrétion ; je m’épanche dans l’emphase et l’exubérance.
Là où il est adulte, je suis enfant.
Il a planifié son existence avec une rigueur effrayante, au point que je ne serais pas étonné qu'il ait déjà souscrit une convention obsèques.

Je suis incapable de vous dire ce que je vais faire dans une heure.

« - La vie est unetrajectoire rectiligne . Aime t il à répéter.

(La tienne peut être, poussin ! La mienne n'est que circonvolutions.)

Il est terrifié à l'idée de prendre une mauvaise décision et de se retrouver à l'heure du dernier bilan encombré de regrets.
Mais, que connaît-il, enfin, au charme des regrets, aux possibilités infinies cachées derrière ses portes que l’on a choisi un jour de laisser fermées et devant lesquelles on ne peut passer sans que l’imagination ne s’enflamme et un délicieux pincement au cœur ?

Que sait il de l'amère beauté des " si j'avais su «, " si j'avais pu " et " si c'était à refaire " ?
J"ai de beaux souvenirs et des regrets magnifiques.

« - Mais quand te décideras tu à devenir raisonnable ? Me demande t il régulièrement.
Comme d'habitude je m'en tire d'une pirouette.
« - Quand on me clouera au sapin de l’enterrement.
Il cache son visage dans ses mains.

Atterré !

Alors, me direz vous, que faisons nous ensemble ?
La réponse est simple.
Je le fais marrer, il me fait bander.
Je suis le clown blanc de sa piste aux étoiles ; il est l'illusionniste de mon ciel de lit.
Je sais que ce n'est pas suffisant, que l'on ne battit pas une vie sur des rires et des râles.
Nous avons tenté cent fois de rompre le lien d'acier ténu, qui nous uni l’un à l’autre.
Sans grande réussite, à vrai dire.
Nous nous quittons toujours un peu en froid, vaguement boudeurs mais pas vraiment séparés.

 

Du reste, nous nous quittons de moins en moins.

 

C’est enfin à Christophe que l’on doit mon retour au sein de la blogosphère -et certains d’entre vous le voueront probablement en raison de cette atteinte au bon goût, à des gémonies susceptibles de faire passer le supplice du pal, ce petit jeu qui commence si bien mais qui fini si mal, pour un interlude Virgilien -  .

 

Ainsi, le week -end dernier, privé de mes précieuses que j’étais allé saintement baigner aux rives miraculeuses d’une  Méditerranée aussi azurée qu’un manteau de Marie, ceci  dans l’espoir hélas déçu de les débarrasser d’un début de flétrissure somme toute très banal à mon âge, dans mon état et à l’heure qu’il est, Christophe ne trouva-t-il rien de mieux à faire pour tromper son ennui - et sans doute pour éviter de me tromper moi-même avec le premier miroir à putain venu- que de relire mon ancien blog.

 

« - Tu sais, finalement, ce n’était pas si mal ce que tu écrivais, me dit il dés mon retour, avec au visage un air d’angélisme qui lui eût valut une canonisation immédiate s’il n’avait ouvertement et sans la plus pauvre pudeur revendiqué d’un penchant déplorable mais que je me gardais bien de déplorer pour certains vieux beaux toutefois équipés d’accessoires encore en état de marche.

 

J’en étais resté cois tant par le passé j’avais eût à redouter les franches moqueries dont mon camarade de jeu se plaisait à accabler une prose «  aussi cambrée dans sa vanité qu’un pied de marquise dans son soulier de satin. »

 

« - Tu devrais continuer, ajouta t’il sans même se marrer. Ca t’éviterait de penser à mal lorsque je quitte Paris.

 

J’objectais piteusement, une fois ma voix retrouvée, que de penser constamment à lui, qu’il se trouve dans la pièce voisine ou à Tombouctou n’était pas penser à mal, qu’en conséquence  débordant d’une légitime félicité au creux de ses bras je ne voyais pas la nécessité d’encombrer la pédésphère des récits extatiques d’un bonheur qui du reste ne se raconte bien que lorsqu’il est perdu.

 

Christophe avait souri finement tout en ébouriffant d’une paume tiède et humide les poils de mon torse nu.

 

« - Heureux ? Toi ? Comme si tu pouvais le rester bien longtemps ! Ecris mon amour ! Ecris pour toi, écris à propos de nous. Ecris en souvenirs de nous, écris  pour  lorsque heureux nous ne le serons plus. »

 

Véronique Sanson: "Amoureuse".